O sol brilha tão forte que converte minha mão morena em plena luz. Perscrutando os sulcos e refletindo o espírito de Apolo, o sol transmuta meus dedos em algo que eles não são. De plano é evidente que tudo que se transmuta se converte em algo que não é, em outro caso permanecem sendo a mesma coisa.

Mas mais que meramente revelar uma nova silhueta ou faceta, o brilho transforma a matéria em algo que ela não é. Eu não sou luz. Eu não sou onda-partícula. Não sou energia, não sou fulgor. Mas a luz não se importa. Sem mim, ela é luz, eu sem ela sou eu. Mas, sem mim, a luz não é sequer cognoscível. A luz não pode existir sem meio, objeto e objetivo. O alcance a transmuta em calor, iluminação e verdade. Até chegar a mim, a luz é inspiração, potência e desejo incompleto. Sem mim a luz é solidão.

Desesperada, a luz me procura, me pede. A luz suplica. A luz anseia pelo mundo inteiro como forma de subsistência. Se joga desvairada sobre cada canto do universo sedenta por matéria além do éter, do vácuo e do ar rarefeito. Na natureza e em mim a luz fica. Em algumas substâncias e superfícies ela demonstra ojeriza e repulsa, fugindo imediatamente. Nesses locais não há espírito. Há o vazio da matéria-que-não-se-conforma-como-matéria. O ser se nega, apresentando somente um fac-símile do ser-verdadeiro que a envolve. Lástima, jamais se enamorarão de luz.

A luz, bela luz, austera luz, deseja possuir a nós todos, de forma que me possui. Eu e a luz somos energia e respiração. A luz me revela e me delimita, me exalta a matéria do universo, parte do todo, e eu a amo e lhe abrigo. Somos o uno.

1 – Pale Blue Dot – Carl Sagan

2 – Singin’ in the Rain – Gene Kelly

3 – Mad World – Gary Jules

4 – Eyes on Me – Faye Wong

5 – Together – Bob Sinclair

6 – Dodos, Maltese Falcons, and the Art of Obsession – Adam Savage

7 – Sete Dias – Época

8 – Soldier Dream – Hironobu Kageyama

9 – Religion is Bullshit – George Carlin

10 – Think Different – Apple

Hoje achei na Leitura Megastore do Shopping Cidade vários livros em espanhol a um preço excelente, R$ 7,00. Como acho que preciso praticar minha leitura em espanhol, aproveitei pra comprar um deles. Entre vários autores desconhecidos e alguns conhecidos que não me interessava ler – como Poe, por exemplo, que posso muito bem ler em inglês logo – escolhi um de Gustavo Adolfo Becquer chamado Rimas y Leyendas. O nome suscitava alguma familiaridade, mas mais no sentido de “já vi esse nome” do que “já li algo desse autor”.  Comprei o bendito, e chegando em casa me ponho a folhear descompromissadamente, ver qual é a do cara. Eis que bato os olhos na rima X que, por uma incrível coincidência cósmica, é um dos meus poemas favoritos. O conheci antes por aí, tropeçando na vida.

Los invisibles átomos del aire

En derredor palpitn y se inflaman;

El cielo se deshace en rayos de oro;

La tierra se estremece alborozada.

Oigo flotando en olas de armonia

Rumor de besos y batir de alas;

Mis párpados se cierran… Que sucede?

- És el amor que pasa!

Tropecei lá, tropeço cá. Coisas da vida, casuística e caprichosa.

Nazis são, para a sociedade ocidental, a epítome do mal, o apogeu do nefasto, e tudo aquilo que odiamos e abominamos. Eles são o demónio que nossos avós viram nos olhos, que marcou nosso mundo com seu fogo e empesteou a história com seu cheiro de enxofre. E a sacada genial de Tarantino foi perceber que, contra o demônio, nós estamos alegremente dispostos a usar todas as armas do inferno.

Porque além de já fazer mal tudo o que eu faço, resolvi atacar de crítico cinematográfico. Texto na íntegra no blog Tecnologia e Cinema.

Kudos to Pequena Infante

O mundo é uma proclamação heróica ideologicamente voltada para o infinito. Tudo é construído e insinuado simbolizando uma eterna repetição, uma vida que prosseguirá por dias, anos e incontáveis invernos, sem objeção. Contudo a vida não é reta, mas curvilínea e acidentada. Não flui em ritmo constante, alternando momentos vagarosos e ensimesmados e rompantes apressados e esbaforidos. Dos mistérios mais intrigantes na existência humana, poucos são mais herméticos que a arte de trafegar entre essas duas instâncias do espaço-tempo: o presente estático e o futuro intangível. A vida que corre e a vida que morre, pacata, de inanição. Saber alternar entre as duas velocidades é um privilégio para pouquíssimos, por diversos fatores, e essa é uma história que ilustra alguns desses elementos, se me concederes a graça da sua atenção por alguns minutos.

Poucos sabem que além da própria natureza aparentemente volátil do espaço-tempo, que é invisível, incontornável, mas terrivelmente concatenado em estruturas confusas insuspeitas ao conhecimento humano, existe uma raiz objetiva e concreta. Existe uma regra, uma corrente, uma mesa, um princípio que dá contornos ao tempo. E, se há uma regra fundamental, há uma forma de trapaceá-la. Quem não enxerga a trapaça está preso no conceito de aparência, sem ver a essência. A essência é o que se esvai das formas, e às vezes precisa de uma ajudinha para ser revelada, nem que isso implique na própria subversão das formas. Inclusive, é muitas vezes na subversão das formas que conseguimos perceber a essência: quando tudo muda, tudo perde o equilíbrio, nos reconstruímos. É preciso saber reconstruir, e, para destruir, saber trapacear as formas.

Para enganar o tempo é muito simples: existe um dispositivo que pode ser construído para essa finalidade. Inicialmente esquematizado na Grécia antiga, por sábios místicos iniciados nos mistérios do oriente e nos conhecimentos arcanos do norte, consiste em uma engenhoca que lembra bastante aquilo que convencionamos chamar de “botão”. Toda vez que o usuário pressionar o “botão”, as linhas do tempo ao seu redor começam a vibrar intermitantemente, dando uma sensação que os minutos convertem-se em segundos, ao menos ao início. Dependendo de quanto tempo o “botão” ficar pressionado, aumenta a aceleração e nos segundos passam minutos, horas, meses, décadas. Segure firme, e séculos se passarão antes que você se dê conta que os impérios caíram, como costumam cair.

Certa vez um desses artefatos chegou às mãos de um garoto qualquer. Ganhou o objeto em uma aposta de outro rapazote, que havia tomado emprestado do seu irmão, que recebera da namorada, que comprara de um cigano, que herdara do seu avô, que encontrara na guerra na casa de um ouvires que recebeu a peça como pagamento de um garoto qualquer. Quando tomou em suas mãos pela primeira vez, notou que além de estranhamente pesado, o item possuía uma certa aura misteriosa. Não fazia qualquer barulho quando sacudido, dando a impressão que se tratava de uma peça única sólida. O botão, quadrado com os cantos arredondados, não emitia qualquer som se apertado. Inclusive, nas primeiras tentativas rigorosamente nada aconteceu. O garoto apertou sucessivas vezes, em intervalos ágeis, e aquilo parecia ser somente um botão quebrado de alguma engenhoca velha, a despeito da aparente importância austera.

Àquela época a vida era muito simples, como sempre é até certa época, em que do nada os problemas se multiplicam a tal ponto que há mais problemas que vida. E, como não podia deixar de ser, o maior problema daquele garoto era, àquela época, uma garota de cabelos bonitos e olhar interessante. O garoto tamborilava os dedos em ansiedade, alternando ritmos e pensamentos, se perguntando o que se passava por aquela alma enigmática. Dedos pra cá, dedos pra lá, morde a língua, coça a cabeça, o tempo não anda, a vida não passa. Encastelado em seu quarto, suas mãos pequenas investigavam o objeto desinteressadamente, tendo o tato por olhos opacos, passeando entre fissuras, ranhuras e superfícies polidas. Após alguns segundos em uma movimentação errática transferiu o tamborilar ritmado para o botão. Pa-parara-pa-pa, Pa-parara-pa-pa. Pa-parara-parara-pa-pa! E segurou mais, pensando na rotina mundana que precisava percorrer até encontrar a única pessoa que queria encontrar de verdade, bem mais tarde. E, na pressão dos seus dedos, o mundo todo fugiu.

A palavra é exatamente essa, fugiu. Quando o tempo passa, o mundo foge. Pessoas ficam pra trás, perdidas, enquanto o mundo corre, e corre muito, como não só tivesse pernas, mas pernas longas e incansáveis, dando longos saltos, deixando pra trás memórias, rastros e dúvidas. Mas a extensão dessa corrida frenética ainda era desconhecida pra nosso bom garoto, e talvez só será exatamente conhecida por você, leitor, ao final desta história. O quarto ficou lá, parado, mas tudo mais parecia flutuar em cores borradas como faróis de carro no trânsito, indo e vindo. A mãe do rapaz entrou e saiu como uma borboleta, depois o pai, depois ele mesmo saiu, almoçou, jogou bola com os amigos, voltou pro quarto, recebeu visitas de amigos, e tudo isso transcorreu antes mesmo que o garoto pudesse se dar conta que sua mão estava cerrada naquele estranho botão. Quando se deu conta do objeto, largou, e tudo parou em seu devido lugar, sem mais brilhos e rastros, tudo estático e solene.

O garoto ficara atordoado, embasbacado. Olhou para o relógio e percebeu quantas horas haviam se passado em questão de segundos. Tudo o que aconteceu durante esse período parecia nebuloso, apagado, opaco, irrelevante. Não que não fossem atividades até interessantes, ou fosse algo intrinsecamente doloroso. Antes fosse, de certa forma. O grande mal dos nossos tempos é a falta de extremos para nos polarizar. Nada dói demais, nada ofende demais, tudo é parcimoniosamente levado adiante, aos poucos, um passinho por vez. São atividades perfeitamente toleráveis individualmente, mas que concatenadas nos jogam em um imenso jogo de amarelinha sem escapatória, somente uma promessa de céu. Pula-pula-pula. E ninguém sabe exatamente onde começou o jogo. Só andamos adiante, e isso é perfeitamente normal. Perfeitamente normal seria também, então, pular logo isso tudo, quem sabe assim não vemos, antes de morrermos completamente por fora e por dentro, um vislumbre do céu?

De pouquinho em pouquinho ele foi se esquivando de cada ação e atividade banal, até o momento crucial, da festinha que esperava há semanas. Era uma espécie de bailinho com a turma da escola, entre outros convidados. Não era grande coisa, a organização tinha ficado por conta de um pessoal não muito inspirado e disposto, então o rapaz tinha absoluta certeza que podia esperar uma festa chata, com música ruim, carência de comes e bebes e, se brincar, algum desastre da natureza. Caos convida caos, e aquela festa era uma proposta irrecusável, nem um meteoro seria surpresa. O que realmente importava era que o bailinho – apelido ridículo empregado sobretudo pelos detratores do evento, cujo nome oficial era “Noite Imperial”, um nome tão antigo e defasado quanto o colégio em si – funcionava como uma desculpa social coletivamente acordada pra chamar as pessoas para sair sem despertar atenção ou conchavos. Todos combinavam encontros com paqueras que seriam perfeitamente plausíveis em qualquer outro dia do ano, mas no bailinho, ah, qualquer coisa podia acontecer.

Levou o botão por precaução. Se tudo desse certo ele gostaria era de descobrir uma forma de mudar seu funcionamento, de forma que o tempo pudesse se esticar pra sempre, congelando tudo num retrato de detalhes infinitos. O plano era simples: encontrar a menina, flertar de forma milimétricamente desinteressada mas atuante, e, após um período razoável de tempo, se afogar em seus braços e beijos. Foram meses de preparação, tempo empregado em descobrir cada um dos seus interesses, agradar-lhe com presentes, recebendo em troca sorrisos tímidos e olhares de soslaio. Vestia uma roupa também planejada para aparentar um desleixo calculado, disfarçando a importância e ansiedade da ocasião.

E eis que surge a dama, fulgurante e bela, O tempo para, etc etc, tudo move tão devagar, etc etc, o universo todo faz sentido por uma fração de segundo. Tudo parece perfeito quando ela está presente. Ela se aproxima com a leveza de uma borboleta e encanto de rouxinol. Caminha, serena, sorridente, com um perfume irreconhecível, pois identificar qualquer cheiro exigiria alguma faculdade racional naquele momento indisponível, visto que nada, rigorosamente nada no mundo existia, além daquela moça. E ela chegou, falou com nosso rapaz, deu-lhe um breve abraço e sussurrou algo em seu ouvido, que não vou lhe dizer por uma questão de privacidade, não é essencial à história. Gesticulou para se fazer entender naquela música alta e lacinante. Ela gesticulou de volta. Ele sorriu, satisfeito e tranquilo. Ela sorriu de volta, deu-lhe um beijo no rosto e disse com a mão que precisava fazer alguma coisa e já voltava.

Tique-taque, tempo passando, tempo passou.

No grande teatro que é a convivência em sociedade, há muitos personagens, mas poucos verdadeiramente relevantes. Alguns são meramente reedições caducas de arquétipos antigos, outros são simplesmente dispensáveis. Não contribuem para o avanço da história, e, portanto, devem ser deixados de lado, para sumir na obscurescência, sem qualquer pudor. Esquecer é vital. Mas entre os muitos homens e mulheres zanzando por aí num tablado sem marcação, a maioria ávidos por respostas fáceis, espiadelas no grande roteiro, nem o mais ardiloso ator pode ignorar esses pequenos pontas, que interagem e consubstanciam a história com pequenos trejeitos e detalhes às vezes surpreendentes.

Naquela ocasião, esses participantes tímidos roubaram o show. Casais tão apaixonados que eram incapazes de se declarar, ficando somente em uma sucessão de conversas evasivas e inseguras. Grupos de amigas se congratulando mutuamente por sua beleza ao mesmo tempo em que odeiam e invejam a beleza das outras, tão perfeita, tão irretocável, tão injusta. Uma garota isolada, num canto qualquer, sem explicação, como é do feitio do ser humano, agir sem razão aparente. Meninos demonstravam que não passam disso, entre brincadeiras adolescentes e frustrações adultas. Todos de acordo ao grande plano, como não podia deixar de ser. O nosso herói observou todos, pacientemente, aguardando sua musa voltar. E ela não voltava. Após alguma relutância fez uso do botão. Primeiro em doses pontuais, depois, cego pelo desespero, apertou o botão como quem segura uma laringe, e um esôfago, e um coração quente e pulsante, entre os dedos, comprimindo alvéolos e pisando, e expulsando todo o ar, todo o ar, todo o ar que existe sob esse céu e em toda atmosfera e mesosfera e ionosfera e troposfera e estratosfera e todas as esferas da vida de quem não sabe respeitar os sonhos alheios. Desde aquele dia, o garoto não soube direito o que era respirar.

Durante a festa a menina não apareceu mais. O garoto tentou se entreter com qualquer coisa viva ou não que lhe desse atenção. Apertou o botão inúmeras vezes. No dia seguinte apertou o botão na escola, no intervalo, pra não ver aquela pessoa indesejada – ou tão desejada que era desumano só conhecer o seu não-ser, sua falta e carência. Ignorar as aulas foi uma consequência lógica. Depois a faculdade. Estágio. Trabalho. Doenças. Festas familiares. Re-encontro de amigos. Aquela fase chata do namoro que são só expectativas que serão frustradas e ninguém tem mais paciência de tentar amar o outro como é. Pula isso também. Depois pula o sexo, pula os longos nove meses de gravidez, pula as infinitas – deus, como eram muitas! – consultas com médicos. Aproveita e dispensa também os funerais, os aniversários, batizados e carnavais. Esquece dos projetos do trabalho, e pula os anos que precediam a aposentadoria logo, para, finalmente, poder jogar xadrez no parque, e, finalmente, ser livre.

Xadrez é um esporte aristocrata. Não em sua essência, qualquer um pode jogar. Muito menos no seu formalismo, qualquer pessoa pode desafiar alguém na rua e partir para o embate de intelectos – deus ou mortal, cada jogador precisa, no jogo, provar que é capaz de dominar o tabuleiro, todas as probabilidades. Mas justamente por favorecer o embate de espíritos, ilimitados, concretizados no abstrato, afastados de qualquer contingência. No xadrez – bem como no exercício mental-filosófico – o homem não encontra nenhuma limitação além da sua própria capacidade intelectual. E seres humanos costumam ter um histórico assombroso em negar seus limites. Inclusive sua pretensão de ser eterno, ao contrário de seu corpo frágil e decadente. A alma quer ser eterna, mas o corpo se cansa. Se cansa de viver, às vezes com alegria, outras vezes com decepção – foi para isso que fui criado?

Numa manhã de terça-feira qualquer, o velho-jovem (ou jovem-velho) sentou-se pacientemente para jogar uma partida contra quem quer que aparecesse, mesmo a morte ou o destino. Qual não foi sua surpresa quando aquela figura surreal apareceu: era um garoto de olhos e cabelos negros, compleição física frágil e movimentos suaves, que, por alguma razão, era azul. Azul. Pele azul. Fundo dos olhos brancos, íris negra, mas, no mais, azul. O velho ficou estupefato, imóvel diante daquela figura incrível. Ao seu redor, diversos passantes iam e vinham, e nenhum deles parecia se importar. A verdade é que se viam o menino azul, não enxergavam nada de surpreendente. O menino sentou-se, e desafiou o velho para um jogo de xadrez. Relutante, o velho anuiu: quais seriam as intenções daquela criaturinha exótica? Qual a razão daquilo tudo? Peão adiante, vamos descobrir. Peão adiante, Peão adiante, bispo na esquerda, voa o cavalo, peão diante, torre deslizante, peão caído, cavalo correndo, torre desvairada, peão relutante, rainha triunfal, bispo acovardado, peão adiante, peão ferido, cavalo seguro, peão indeciso, torre vigia, cavalo morto, rei deslocado, bispo caído, rainha fugidia, triunfo fugidio, castelo manchado, corredores abertos, bispos amargurados, rainha vingativa, silêncio perdido, minutos passados, horas voaram, rei capturado, o reino caiu.

O jovem-senhor olhou com satisfação para o garoto-azul. O garoto-azul sorriu, tranquilo. “Venci”. “Vocês sempre vencem aqui”. O jovem-senhor ficou ligeiramente surpreso e curioso. “Como assim?”. “Vocês, chegando aqui, sempre vencem”. Coçou a cabeça, perdido. “Vocês quem”. “Vocês”. Disse o nome do garoto, o nome dos seus pais, seus filhos, seu lugar de nascimento, mas não achou prudente dizer o lugar de sua morte. “Você me conhece?”. “Eu conheço vocês”. “Nós quem?”. O garoto-azul riu com carinho da ingenuidade do velho enxadrista. “Você é um de muitos. Como você, infinitos outros garotos apertaram o botão para trapacear o tempo. Cada vez que o botão é apertado o mundo inteiro é replicado em uma versão diferente, fruto da sua decisão. Quando o tempo foge, deixa outro mundo pra trás, que não desejou fugir. O mundo que restou queria estar como estava, naquele instante, entendeu a importância de cada instante, por mais preve, pra formação do futuro. Se você não superou o passado, não formou deste a elevação da sua consciência, você vai repetí-lo até que consiga. Todos que usam o botão são, de certa forma, eternos, mas transitórios. Ignoram o tempo, mas, afinal, nunca saíram do tempo, nem por um breve instante”. Com as mãos tremendo, o velho-jovem começou a reagir negativamente, ignorando qualquer sentido ou realidade naquele testemunho absurdo. Nada, nada, rigorosamente nada, daquilo fazia sentido. Mas-mas-mas, não-não-não, Como assim, como faz? Quem disse, quem você é, quem disse, como assim? O menino-garoto levantou a mão em sinal de pedido se ilêncio e continuou: “um de Vocês já aprendeu, na juventude, a importância de saber ficar só. O que aprendeu, pode viverem paz consigo mesmo, sem precisar da validação dos outros, e ali encontrou a sabedoria. Outro aprendeu que se você tiver paciência, vai perceber que ao final de cada lição há um aprendizado que compensa o esforço. Lembro-me de um de vocês que insistiu muito em algo que acreditava, e ao final conquistou uma comenda nobiliárquica admirada em várias nações! Vocês são muitos, e todos sempre foram movidos por escolhas e consequências”.

Mesmo totalmente perdido diante daquela situação insólita, o jovem-velho resgatou forças de todo o seu corpo para gritar: “Eu só sou um, ninguém mais sou eu!”. Com o mesmo olhar sereno de antes, o garoto-azul apontou para o tabuleiro de xadrez. “Meu filho, você vê estas peças? São todas você. Nesse jogo em que você joga sozinho você enfrenta, todos os dias, suas opções. Você já foi este bispo, este cavalo caído, esta rainha morta, este rei conquistado. Olhe de perto e veja, são todos o seu destino, com quem você joga todos os dias”. O velho-moço aproximou-se, incrédulo, somente para constatar que em cada peça havia seu rosto entalhado. Havia várias aparências, mas era ele, e ele sabia disso. Algo ali lhes trazia unidade, algo havia de comum. Se era a sua sina maldita – ou seria dádiva abençoada? – ou simplesmente o agir histórico, por alguma razão, todos eram espantosamente iguais. Alguns mortos, outros vivos, uma repetição constante de algo completamente diferente. Dominado pelo terror, o velho-moço perguntou, sem fé, com alguma idéia de qual seria sua resposta: “Mas… não posso fugir? Estou aprisionado aqui, assim?”. Pela primeira vez o garoto-azul desfez seu sorriso habitual. “Não, você se aprisionou aqui. Você, e ninguém mais, é o arquiteto do seu destino. Cá estás por, a cada escolha, ter escolhido a não-vida em detrimento da vida. Ter escolhido a não-dor em detrimento da dor. O não-tempo em detrimento do tempo. Você escolheu fugir em vez de escolher. Mas, para a alegria de vocês, sempre há um de vocês que desistiu de fugir. A todo instante, a cada momento, há um de vocês que desistiu de desistir.”

E continuou: “Um de vocês já empenhou esse botão numa aposta, confiando que o acaso fosse tirar aquele artefato maldito de si. Outro presenteou o amor da sua vida para que sem ela nunca, em momento algum, o tempo passasse. Outro vendeu para uma bela jovem a sua única chance de correr sem as pernas, perdidas para o frio e a doença, nem que fosse fugir correndo do mundo inteiro. Outro deixou para seus descendentes, esperançoso que, chegada a sua hora, fossem capazes de abdicar da escolha de fugir do mundo, e resistirem inamovíveis. Outro jogou pela janela em meio a um bombardeio, consumido pelo aroma de carne queimada e dor enebriante, que massacrava e massacraria toda sua estirpe para sempre em memórias indeléveis, sem absolvição, nunca. Outro foi empenhado por um homem descrente no amor – mas, de certa forma, crente que a vida permaneceria mesmo assim -, e, que, após não ser resgatado, foi entregue a um ouvires que nunca conheceu o real valor de um diamante, quiçá seria capaz de reconhecer o valor de um botão perdido, quadrado com as bordas arredondadas, mas terrivalmente opaco”. “Mas como posso fazer para desfazer esse ardil, quebrar esse feitiço que me condena?”.

Em algum lugar, em alguma curva desatinada do tempo, havia um garoto. O garoto sentava apreensivo e irriquieto. O garoto esperava o tempo passar, mas dessa vez tinha medo de passar demais. Precisava saborear o instante, sem se deixar agarrar por suas mãos invisíveis, conservadoras. Não podia voar, não podia morrer enclausurado no solo agreste. Sentiu vontade de apertar o botão. Parte de si sabia que aquele era um momento divisor: apertar o botão hoje, e depois amanhã, e amanhã. Não, era preciso lutar, esperar, dessa vez precisaria dar certo. Ou não. Mas era preciso parar de fugir, por uma vez, por toda a eternidade. Quantos botões são precisos para escrever a história da eternidade é um mistério. Mas hoje, um mundo começa e outro termina aqui, e somos todos heróis quando observados no infinito das nossas histórias.

O Terceiro ato do Réquiem

“Aprendi a dizer não, ver a morte sem chorar. A morte, o destino, tudo, a morte, o destino, tudo, estavam fora de lugar. Eu vivo pra consertar.” – Geraldo Vandré

O som dos violinos se confundia com os ruídos do tráfego, formando uma verdadeira obra pós-moderna, um primor de harmonia. A vida é uma dança, pensou ele, enquanto bailava pelo corredor com uma parceira de valsa invisível, movendo-se majestosa e lentamente. Rodopiava ao som dos violoncelos, em seu som fúnebre e suave. Sentia-se mais que alegre, estava aliviado. Seus ombros não pesavam, seus joelhos não doiam, suas costas não incomodavam mais, e, por algum tempo, sentia-se o mais imponente dos deuses. Deslizava como uma pluma, tanto que, mesmo calçando seus sapatos sociais pretos, parecia estar descalço, tamanha a leveza de seu pisar. A essa altura, abria a porta do banheiro com um solavanco e lavava as mãos. Enquanto a água avermelhada escorria rapidamente pela pia, via-se ao espelho. Seus cabelos desgrenhados encobriam os olhos, mas nao conseguiam impedir o seu brilho ofuscante. Puxou uma toalha de rosto ao lado para secar suas mãos, enquanto encarava um corpo pálido boiando na banheira. Que lindo é o som das flautas! Como um pássaro que caminha no céu despreocupado, elas pontuam uma melodia como diamantes destacam um belo colar. Com um rápido giro pra a esquerda, voltou ao corredor, tomando cuidado para não esbarrar e derrubar os quadros da parede. Seguiu agora dançando um tango bravio. Segurou na cintura vazia da igualmente irreal parceira e esticou seu braço direito, como quem corteja a uma rainha. Passou ao aposento seguinte: uma sala de jantar, ricamente decorada. Com dois lustres cheios de detalhes ao longo de sua extensão, uma mesa de mármore branco figurava no centro do recinto. Ao seu redor, oito cadeiras dispostas simétricamente, e, sobre si, três malas executivas abertas. Duas com dinheiro, e outra com papelotes de algum tipo de droga. Estava começando a suar enquanto roçava sua companheira invisivel perto de si, e passava pelas oito cadeiras, cada uma com um corpo baleado, com a cabeça descansando sobre a mesa. “Olé!” – gritou enquanto esticava-se todo e estendia seus braços ao ar, como um toreiro que massacrou um animal e sente em seus olhos a confissão da renúncia, a admissão de derrota. E, sentindo o cheiro da morte, aniquila seu adversário impiedosamente. Inclinou-se para seu par invisível, e, pelo sorriso que sucedeu, deve ter sido retribuído. Caminha tranquilamente ao porta-casacos, e tira uma jaqueta preta surrada, e veste-a como se vestisse um manto imperial, cheio de pompa e zelo. Prossegue em direção a porta, enquanto desvia dos três corpos ao chão, tomando cuidado pra não pisar em nenhum por acidente. Após uma série de pequenos pulinhos sobre os obstáculos no solo, alcança finalmente a porta de saída. Uma sonata lhe vem a cabeça. Força, poder, sutileza e paixão, tudo isso na linguagem mais universal que a raça humana jamais concebeu. Sorria com prazer, quando lembrou-se de uma última coisa. Voltou até o corpo sentado numa poltrona, próximo à porta. Era um homem de meia idade, com roupa social, e uma gravata fina. Afinal, senadores devem se vestir bem, faz parte de sua prerrogativa. Puxou a gravata em um solavanco, quase derrubando o cadáver alvejado, e sacou um pequeno objeto de sua jaqueta. Usou a gravata pra limpar com rapidez o seu distintivo, de capitão de polícia, já com anos de profissão. Enquanto fazia isso, parou alguns segundo em reflexão, sobre o caminho que o trouxe até ali, sua busca pela vingança e justiça, seu caminho pela redenção. Fechou o punho, encostou-o ao peito, e rumou para a porta, consciente do bom trabalho feito, protegendo as pessoas, a justiça e a sociedade. Não existe corrupção para um homem que perdeu sua família. Só existe a cegueira, a vingança, a dor, e afinal, a liberdade da morte.

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O Primeiro ato do Réquiem

Assim como era o costume naquela época e naquela região, ele deixou as botas sujas na soleira da casa. Mais que um motivo higiênico, era um sinal de respeito à intocabilidade do lar. Sujeira de fora, não entra em casa. Não que de fato não entrasse poeira no casebre, as próprias paredes já faziam sua parte nesse sentido. E ai daquele que violasse os costumes! Mal entrou, fazendo rangir a velha porta de madeira avermelhada, a Senhora já estava a postos com a vassoura em mãos para inspecionar, nem tanto como uma medida de desconfiança com quem quer que estivesse chegando, mas sim uma manobra de segurança para o lar. Cruzaram olhares rapidamente, e continuaram seus caminhos como se sequer tivessem se visto. Ele encaminhou-se para a escada, enquanto ela apressou-se em terminar de varrer a sala, já estava perto da hora do almoço, e as crianças já deviam chegar. Dito e feito, tão logo acabou o serviço, nao teve tempo de suspirar, antes que os dois garotos entrassem como rojões. Descalços, obviamente, os dois correram para os braços do homem que descia da escada com um jornal em mãos. Após um longo abraço, ele sentou numa poltrona velha perto da janela, enquanto os dois garotos subiam em uma disparada frenética.

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Com uma cotovelada, o mais velho executou um lance de gênio. Em um lance digno dos mestres da física, aproveitou a velocidade do irmão mais novo, que vinha pelo lado de fora do corredor já buscando uma ultrapassagem, e em uma fração de segundo, deu-lhe uma cotovelada, imprensando-o contra a parede, saindo pela tangente sem perder a velocidade. Bravíssimo! Parou ao pé da escada ofegante, com os braços esticados pra cima, como um vitorioso ovacionado pelas multidões. “Obrigado, obrigado!” – repetia efusivamente. Em seu metro e noventa de altura, era um típico jovem universitário, com a mesma aparência desleixada e olhar de quem vai dominar o mundo. Seu irmão mais novo, um igualmente jovem rapaz pouco menor, chegava em seguida à sala, quase tropeçando no tapete persa que sua mãe comprara quando se mudaram pra lá. Alguns hábitos nunca mudam. Mas o mais novo teve de reconhecer, a cotovelada foi uma boa idéia, ele nunca tinha pensado nisso. Talvez fosse por isso que o irmão mais velho sempre era o melhor, afinal, ele era o primeiro, e portanto, pensava em tudo primeiro. As vezes lhe doía ser chamado de número dois, ou qualquer apelido irritante que ressaltasse sua inutilidade. Muitas pessoas questionavam como um filho de um governador podia ser tão manso. Seu pai dizia em seus acessos de fúria que o filho mais velho que era um homem de verdade, pois o mais novo sempre se reduzia a seguir opiniões alheias, e isso era um sinal de insignificância. Nunca se importou com esses comentários – de repente até eram verdade. Afastando-se das brumas de pensamentos, foi com seu irmão almoçar, perguntando as horas, e os resultados dos esportes.

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Ao chegar no salão, encontrou muitos desconhecidos, provavelmente cortesia do seu pai. Como parte dos afazeres políticos de um filho de Governador, cumprimentar estranhos, tornou-se a coisa mais normal do mundo. O buffet do almoço estava sendo servido em uma longa mesa, ao longo do jardim. Reconheceu os amigos do seu irmão, o círculo das madames que andavam com sua mãe, o agora velho pai, que conversava com seus amigos influentes, até sua irmã mais nova, recém-adotada, na última campanha eleitoral, estava dando círculos pela casa, arrastando sua babá preocupada a tiracolo. Mas a ausência de uma pessoa lhe chamou a atenção. Sua esposa. Afinal, recém-casados deveriam ficar juntos, em seu dia de casamento. Desde que a conhecera, na faculdade, viu naqueles olhos azuis um reflexo do céu, e um motivo de fé. Viveram muitas aventuras juntos, e entre suas muitas qualidades, destaca-se a imensa habilidade que tem em sumir. Poucas pessoas somem como ela. Procurou algumas damas, aquelas vestidas em cores destacadas e insensatas, que avisaram que ela estava no quarto se trocando, colocando algo mais confortável, já que aquele vestido de casamento pesava demais. Ele seguiu ao seu quarto, desviando dos desconhecidos, e saudando comedidamente os conhecidos. O quarto que fora a ela designado pra aquela data, ficava em uma dependência da grande mansão de seus pais, em um jardim na ala esquerda. Era um apartamento razoável, ladeado por flores e um lago cheio de patos. Ele seguiu apressadamente pela estrada de pedras, chegando rapidamente à casa-anexo. Parou porém na soleira da porta. Viu junto à porta os sapatos de seu irmão, encostados na lateral, atrás de um jarro, pra não chamar atenção. Não precisou abir mais a porta entreaberta para ver o que estava acontecendo lá dentro. E nesse instante amaldiçoou-se, enquanto fechava a porta silenciosamente e retornava às festividades.

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O Segundo Ato do Réquiem

“O pior de morrer é que o dia começa como qualquer outro” – Soldado norte-americano

- Sabe, pra mim a segunda parte de um réquiem é o trecho mais belo, e ao mesmo tempo, mais terrível. É mais belo, pois você sabe que apesar de não ter chegado ainda, o final está próximo. E é o mais terrível, pois você sabe que apesar de não ter chegado ainda, o final está próximo. Entende?

- Vagamente.

Aquela palavra derramou-se sobre sua consciência como um balde cheio de água fria. Levou uma mão aos olhos em uma careta, como quem toma um remédio amargo. Esticou sua outra mão, com uma pistola em punho, e a balançou frenéticamente, de um lado pro outro, negando o simples pensamento.

- Não, não não, tudo errado, tudo errado! Você deveria ser capaz de apreciar a beleza das coisas! Veja só, no réquiem eu vejo o reflexo de nossas vidas inteiras. E a segunda parte, é justamente o presente. É o tempo que não regulamos, e que é nosso dia de hoje. Até que venha o terceiro ato, hoje sempre será um ato de vida, um dia além da morte. É engraçado se pensar, que no coração da canção da morte, se declara o poder da vida. Irônico eu diria.

- Nunca pensei que ia te ver enlouquecer.

- Ponto interessante, o que é a loucura pra você?

- Perguntas desse tipo.

- Você é um sujeito raso, isso sim. É, isso sim é irônico.

- Afinal, o que você quer?

- O que eu quer? Música! Quero dar procedimento à orquestra da vida, que no seu auge mais sublime, declara aos quatro ventos que a morte não existe, mesmo sabendo que isso não passa de uma tolice, mas afinal, que custa sonhar?

- Você definitivamente ficou louco. Eu vou embora daqui, essa conversa não faz mais sentido.

- Eu não considero isso uma conversa, diálogo ou semelhante. Considero uma exposição de motivos. Declamo minhas razões, como meio de justificar minhas ações, e você simplesmente acata.

- E se eu não quiser?

- Mas é essa justamente a grande beleza da coisa! Você não pode! Toda a vida, seja ela humana ou não, pressupõe que em algum canto, não há vida. E também, que um dia, toda vida deve cessar. Portanto, invariavelmente, a canção da vida vai ter fim. É imutável o destino do ser.

- Pense bem, você é um Senador, eu sou um pobre policial, você já teve sua vingança adomercida, está certo? Você teve sucesso, eu não! O que você lucra com isso? Qual a razão? O que mais você quer de mim? Me matar?

- Tirei meu dia para ironias. Não, irmão. Vim para morrer, e te dar uma nova vida.

- Como assim?

Antes que pudesse fechar a boca, vários tiros atingiram sua garganta e maxilar. Caiu na cadeira atrás de si morto, com restos do seu cérebro na parede atrás, mas mesmo assim, com os olhos abertos. O outro baixou a arma, e tranquilamente tirou sua roupa e trocou com a do irmão gêmeo. Afinal, ambos não tinham mudado tanto assim, após tanto tempo, as roupas couberam com perfeição. Ficou feliz com o resultado do seu projeto de anos. A polícia com certeza abafaria todo o escarcéu do caso envolvendo a polêmica morte do Senador. E a ele, cabia a culpa. Talvez o irmão não tivesse sido capaz de entender, que tendo feito o que fez, liberava-o, e trazia para si a maldição, de viver cada dia seguinte, no aguardo, do terceiro ato.

Até lá, dancemos.

O gosto de areia na minha boca era familiar. A sensação barrenta de argila pontilhada com minúsculos cristais rochosos passeando pelo céu da minha boca com aquele odor marrom e ocre, empedernido com uma sensação imaterial de idade avançada. Na minha boca não era só terra, só areia ou pedras, eu saboreava lentamente o sabor de Gaia, da Tartaruga Divina que nos conduz ao éter do infinito sideral. Degustava o íntimo de cada deusa da fertilidade que já foi cultuada sob este céu, encontrava na pedra, na rocha, o substrato de tudo, a matéria que compõe tudo, nosso carbono sacrossanto que nos molda e forma nosso receptáculo orgânico, assim como as misteriosas forças insondáveis que fizeram, há milênios, desse carbono outrora tosco e opaco, reluzir vida. Ná terra temos todas as respostas, está tudo lá, pacientemente depositado para num futuro distante ser devidamente desvelado, como agora, como eu, como nós. Cada célula do meu corpo urge voltar a sê-la, desespera-se – e no curso despedaça-se, atira-se, sendo finalmente carregada pelos lençóis invisíveis – mas certamente caudalosos – da gravidade ao que anseiam, ao solo. Somos todos terra, a cada passo que damos nos desmanchamos e nos espalhamos pela terra, em ser terra. Antigamente se dizia que cabia, a nós humanos, espalhar e frutificar sobre a terra. Bobagem, nós somos a terra que anda, fala e vê, que se enxerga em cada lugar, que julga ter uma identidade separada desta terra. É isso que nos une, somos a mesma poeira arrogante e desatinada que não percebe que, mesmo voando por quilômetros em rajadas de vento, ainda cairemos no solo, de onde pertencemos. Do pó viemos, e a ele voltamos, um grão por dia. Hoje parto para uma longa viagem, longe da minha terra. Conhecerei outras, me apaixonarei, terei casos frívolos, mas estou condenado a jamais abandonar a minha terra mãe, que me criou, que me trouxe ao mundo. É esta a minha deusa, a quem devo cânticos e rituais pagãos à prosperidade e culto à sua impassividade. Antes de partir, um gesto sincero, mesmo que pouco comum: trago um punhado de terra comigo, em uma vasilha, para me lembrar do que sou feito, quem sou, e de onde vim. São todas respostas para a mesma pergunta, o que me define como pessoa. E a resposta está aqui, nos lençóis freáticos, nas colinas, nos acidentes desta terra. Neste punhado me vejo no passado e no presente. Faço como meu pai: mastigo um pequeno punhado, esfrego meus molares, sinto o seu gosto, e, após, cuspo. Selo meu destino. Juro à minha mãe terra que, enquanto tiver vida, não a abandonarei. Ela persistirá em minha lembrança, e terá o direito de atormentar meus dias, caso seja um filho mau. Me lançará, como uma ninfa, um encanto pueril, destinado a distorcer tudo ao meu redor, fazendo que cada curva e cada verde lembre a terra de onde vim. Envenenará minha vida, me condenará à incompletude, me afogará na saudade até que eu me perca por completo, e, deste mundo, só me sobre as lembranças, dela, da minha terra, minha mãe, que me ensinou a andar, e que preencherá meus pulmões em meus instantes finais.

Quando o sol se descortinou, o inferno se revelou vertical. A sombra sob a copa de uma árvore estava a alguns centímetros, ou mesmo milímetros, da luminosidade incandescente que alimentava a grama, tostava a areia e ressecava tudo e qualquer criatura composta de carbono e água que se atrevesse a aparecer. O sol era o Hades, e a sombra, o Elísio. Sua posição horizontal discernia seu estado de espírito, sua condição física e mesmo seus sonhos. Na sombra, uma rede, praia, água de coco. No sol, a sombra. Mas o inferno estava lá, como se empilhasse camadas e camadas de fogo e enxofre sobre as costas de quem desafiasse o diabo. Invisível, como sempre em sua eterna desídia, o demônio pesava sobre os ombros humanos seus cascos podres – ou garras retorcidas, como preferir – e sibilava com sua língua bífida mentiras deslavadas – ou verdades inconvenientes, talvez – nas mentes dos fracos. Entre hordas iluminadas e transeuntes atordoados estava um jovem, no sentido mais intrínseco da palavra. Recém-adulto, pós-adolescente, naquele intermezzo que separa a experiência da curiosidade. Calças jeans, camiseta branca, cabelos desgrenhados e um heróico par de óculos escuros. Todo o seu corpo transpirava e ardia na brasa causticante, menos os olhos, protegidos e serenos, em espera. O rapaz aguardava no sol. Ao seu lado havia duas cadeiras protegidas da ira solar. Uma estava ocupada por uma senhora idosa, quase centenária, e a outra estava temporariamente vazia. Seria ocupada em breve, assim que o senhor, aparentemente marido da senhora idosa, se desse conta da sua idade e desistisse de tentar ficar em pé, torturando seu corpo desgastado. O rapaz, que estava sentado, se ergueu como cortesia, antes mesmo de ser requisitado, sob negativas veementes do casal: isso não seria necessário. Viver não é necessário, nem por isso deixamos de achar certo viver. Tomar sol é bom mesmo, faz bem à saúde. Partes do nosso corpo se ativam quando nos colocamos sob o sol, partes que nós sequer lembramos. Escondidos em cavernas, satisfeitos em nossas comodidades de home delivery, é bom notar, às vezes, que parte da nossa verve está presa ao sol. Ao inferno, ao diabo, que nos maltrata mas nos dá fôlego e nos faz germinar. Assim nos completamos. Não faltava mais muito tempo pro ônibus chegar. Era naquela época em que já tínhamos aposentado relógios, de pulso ou de bolso, e usávamos celulares como relógio, guardados nos bolsos, para saber o tamanho do nosso atraso ou da nossa ansiedade. O garoto já tinha olhado o relógio-celular trocentas vezes em um nervosismo visível. O mostrador digital não possuia mais os ponteiros e o tique taque, mas trazia uma batida implícita nos segundos, acentuada pelo calor e o rigor imposto pelo sol. Tique, taque, tique, taque, gotas de suor e o mormaço claustrofóbico do sol inclemente eram enervantes. Após duas dúzias de consultas ao relógio, surgiu a dúvida: seria aquele mesmo o horário acertado? Dentro do bolso traseiro da calça estava uma carta amarrotada pelo uso excessivo, que continha um horário circulado em uma caneta vermelha. Aquela era a hora mesmo, aquele era o dia. O dia do encontro, afinal. A carta era breve, mas bem escrita e, acima de tudo, visceral. Desabafos, inseguranças, medos e desejos, todos agrupados formando uma imagem clara e lúcida de simpatia, alguém com os mesmos dissabores e esperanças, do outro lado da distância geográfica, numa sinergia de espíritos. Tudo estava certo com linhas certas, assim como a hora era perfeita, no meio da tarde lacinante de verão, com o sol ameaçando devorar tudo e todos que demonstrassem o mínimo de fraqueza. Naquele dia ele mostrou sua força e se apresentou diante da possibilidade do futuro. Mostrou a verdadeira vitória, entrentou não só o calor, o sol, mas a incerteza, a utopia, a ilusão, a covardia, a paranóia, a solidão. Todos em um só movimento, corajoso. Em uma de suas mãos, uma rosa, já ressecada, balançava nervosamente. As gotas de água borrifadas pelo florista já não passavam de lembrança distante do conforto. O casal de idosos sorriu ao ver a flor. “Bonito, não se vê mais dessas coisas hoje em dia, os jovens não tem mais amor, só volúpia”. O comentário lhe escapou, pois naquele instante um ônibus infinitamente imaginado apareceu em uma trajetória infinitamente prevista, da forma que sua criatividade já tinha antevisto e ensaiado centenas de vezes, por todos aqueles minutos infinitos. Ele se arrumou timidamente, e abriu um sorriso imenso, do tamanho do universo inteiro, repleto de satisfação. Manteve o sorriso enquanto viu cada passageiro do ônibus descer, um por um, menos aquela que ele desejava mais. Ao final da lenta procissão, perguntou ao motorista se não havia mais passageiros, recebendo resposta negativa. Virou-se, entregou a rosa ao casal sentado ao seu lado, e partiu nos braços do sol infernal, com olhos protegidos na escuridão, longe da luz maligna e zombeteira. Naquela tarde, as sombras não foram capazes de esconder o que estava à vista de todos, até as estrelas, sobre o homem só impera o peso ingrato, indócil, do mundo que poderia – e talvez até deveria – ser diferente.

Girl in a Graingfield, by Alphonse Mucha

Era uma noite como outra qualquer, uma noite boa para milagres.

Primeiro havia os olhos, enérgicos mas tristes, completos mas despedaçados. Encantados. Ao primeiro sinal dos olhos havia o resto do mundo, construído lentamente para encaixar ao seu redor, tudo a seu devido tempo. Não se engane, para qualquer garoto, toda a existência, em qualquer dimensão física ou mesmo espiritual se constrói em torno da dama, da diva. É basicamente isso, e é nessa ordem. Mas não é qualquer. Talvez haja mulheres que não sejam garotas, ou mesmo garotas que não sejam as damas, as divas, o objeto de nossa admiração. Essas são as irmãs, primas, amigas, ou o que for. São seres humanos como nós, logo, não são divinas. São belas e essenciais, mas não deslocam a matéria ao seu redor. A luz não se curva só pelo prazer de reluzir pelos seus cabelos. São como nós, escravos num mundo inclemente com o padrão (justamente por dar a ele o mesmo tratamento igualitário, desinteressado e desinteressante, massacrante de qualquer individualidade). Mas as damas, as divas, são muito mais.

É a nossa sina, dos garotos, de sermos pequenos, menores, diante delas. Tentar protegê-las, desengonçados, como se fôssemos sequer capazes de proteger a nós mesmos. Passar-lhes um braço sobre os ombros num dia frio para aquecer-lhes, para que sintam nosso pulso e energia. Escrever cartas que não serão respondidas ou enviar flores (metafóricas ou não) que não serão recebidas com um sorriso, nem daqueles meio assim, meio de soslaio, meio indeciso, que é capaz de iluminar meia via láctea com o brilho de meio milhão de sóis. Fazemos isso o tempo todo. Não com todas, nem todas são damas, as divas. Nem todas são musas como Calíope ou Clio. Algumas são só nossas companheiras e confidentes. Outras são a vida que desejamos carregar conosco, que confidenciamos e compartilhamos.

Além dos olhos, para dentro e ao largo, há as palavras, e são elas que fecham e coroam todo o ciclo. As palavras que nos permitem conhecer verdadeiramente, com muito mais propriedade e riqueza do que um olhar infinito. É o bom-dia atabalhoado, são as tentativas mútuas de romper o silêncio ao mesmo tempo em que se tenta mais do que tudo uma autorização social pra ficar lá, olhando, parado, em absoluto silêncio, se isso não fosse algo estranho demais pra se pedir. É a respiração convalescente quando se encontra ela, a dama, a diva, e o coração engrena uma síncope
atrás da outra, saltitando entre gestos e olhares procurando algum caminho inexplorado pra se embrenhar e vibrar junto daquele outro coração. E batendo junto, forte, ritmado, tudo mais para, e ali reina a felicidade. Simpatia, compartilhar a mesma (sim) doença (patia), partilhar a mesma necessidade cabal de completude.

A vida dos bons garotos é essa: (des)ilusão e (des)esperança. É buscar encontrar alguém com a mesma doença que a sua, não para te salvar, mas pra sofrer contigo as alegrias e desventuras. Experimentar o transcendente e o banal com a mesma toada, ser companhia rir e chorar. Garotos buscam em suas damas, divas, musas, mais que inspiração ou satisfação. Buscam sentido, e trazem consigo a convicção que por elas são capazes de milagres, dos frugais aos inefáveis, até mesmo como subverter as grossas linhas do destino.

Antes que amanheça novamente, então veremos o nascer do sol juntos.